La jaula

   Hace once años aproximadamente, me encontraba en una situación similar a la actual, aun sin haber llegado la semana santa ya me preocupaba lo que iba a suceder a finales de verano, me explico. Mi intención por aquel entonces era vivir en Madrid, para ello necesitaba encontrar un trabajo que me reportara un sueldo más que decente, llevar una vida de monje cartujo, ahorrar todo lo posible y cruzar los dedos, todo en ese orden. En marzo del año 2001 no tenía nada de eso, por contra lo compensaba con grandes dosis de angustia, motivada por esas carencias.

   También contaba con una libreta de cartoné que empecé a utilizar a modo de diario, en ella sometí mi mente a la tortura de tener que dejar por escrito toda la auto-compasión acumulada a lo largo de aquellos días; el propósito era bien simple: sobrevivir a los seis meses que me quedaban por delante. Me costó lo mio, conseguí todo lo que necesitaba a un precio alto, pero lo conseguí. Once años más tarde me veo en casi la misma tesitura y el cuaderno de cartoné ahora es de plástico y silicio mayormente.

   La conexión entre ambos momentos es la sensación, la constante sensación de estar encerrado y de mi lucha por escapar. Cada una de mis circunstancias se corresponde con una de las paredes de la jaula, si paredes se las puede llamar, las mismas olas de angustia me recorren el cuerpo y la mente, la misma necesidad de exorcismo y cordura, de cambio y libertad, de compromiso con el futuro.

   Una diferencia sin embargo, es el hecho de que ni muerto voy a dejar constancia por escrito de esta travesía, ni hablar de un rosario de lágrimas no lloradas. Mi mente va a estar fija y concentrada en lo que está por venir, en lograr subir a ese avión que me va a llevar a Amsterdam, en el autocar que me transportará a Rotterdam, a La Haya, a Utrech y de vuelta a Amsterdam, repositorio final de todas mis esperanzas. Allí me espera una nueva vida, una última oportunidad de ser libre.